Портрет старика

Старик сидел – его писали.
Его морщины, нос и брови
Кистью художника врастали
В холст на мольберте. И здоровый
Цвет на лице старца родился,
Намешанный в палитре красок.
Старик сидел, он не гордился,
А горбился, смотря на маску.
Художник смог увидеть в старце
Его былые бурны–годы.
Когда тот мог в порыве страсти
Зимой с разбега прыгнуть в воду.
Старик себя таким не помнил,
Но вспоминал порой то время,
Когда на южном море камни
Он сыпал горстью на колени.